Si pudiera entre mis pasos dejar la huella necesaria, esa que antes de salada agua fue lago dónde a veces los nenúfares jugaban a crear esperanzas. Si, aquella en la que ví esos ojos que buscaban mi mirada, pero el viento lleva mis cabellos hacia atrás y con ellos el recuerdo de lo que fue y no sé si será.
A veces me quedo tan quieta que no percibo ni mi respirar y es entonces cuando ese latir que antes me hablaba de tí, se detiene, como si en el fondo advirtiera que nada es como antes era, y aún así, esbozo un comienzo de sonrisa y digo muy calladamente, como en un susurro que nadie puede oir, ¡late, vuelve a latir!
Se van mis pupilas por el devenir de los recuerdos, divagan hacia lejanos sucesos dónde aún ambos entrelazábamos las manos y se quedan allí esperando, como quién espera el volver de aquellas aves que se fueron antes del Invierno y que nadie sabe si algún día, quizá en tiempos más cálidos hayan de volver, pues quizá aún no se escribieron los senderos que conducen al regreso.
Entonces me miro a mí misma y en un último esfuerzo, desprendo los jirones de la capa raída de vestidos de algo muerto que me envolvía... y en un suspiro que hacia dentro es grito de esos que solo escucha quién los grita, exhalo todo lo negro que hacía de mí ese alguien incapaz de volver a elevar sus plumas, antes blancas y ahora...tan cuarteadas, tan oscuras.
Y un eco lejano me eleva hacia lo alto, más allá de todas las alturas, y la brisa que allá arriba siempre es fría, crea una burbuja que murmura...aún existe la magia.
Creo y entonces veo que lo negro puede volver a cubrirse de alas de hada, que la piel aún mantiene el tatuaje de los cuentos que nunca se acaban, creo y quiero creer que lo que una vez fue puede volver a ser, y ahora dibujo una sonrisa mucho más limpia y clara, comienzo a respirar y de nuevo un latir cobra vida y me recuerda que en este mundo de las cosas que parecen desaparecer, si cierras los ojos y aún crees en la magia, todo puede una vez y siempre, de nuevo, volver a suceder.
Hay lluvias que se hacen imperecederas en el tiempo,
Mi alma tiene un rincón
callado, oscuro y secreto,
que anochece interminable,
impermeable a los ecos
del susurro de una voz.
Murmullo aleteando,
volando a mi alrededor,
desgranando una a una
de sus alas, las plumas
que no tocan mi rincón.
Inmune al roce del viento,
torbellino de su vuelo,
quiso ser Eolo Dios,
yo en Morfeo me convierto.
Sumida en profundo sueño,
dormita la esquirla del alma
que se niega a ser tocada
por caricia de unas alas.
Mejor esa puerta cerrada,
no sea que me despierte
y de ser parte negada
pase a ser...enamorada.
Se me ocurre divagar entre neblinas de tu esencia,
pasearme por las puntas de tu indefinida sombra,
echar la vista atrás esperando una caricia,
pensar que lo que me aturde no es más
que una falsa intuición.
No quiero bajar aún, prefiero quedarme,
ni pretendo subir ningún escalón,
sólo disfrazo mi mente con letras inconclusas
para evitar el delirio que produce lo real.
Si atiendo a mi razón, perderé la cordura,
veré cosas que no son y...si son, mejor no ver,
es más sutil hacer venda a mis ojos
que despertar y descubrir que lo que fue...no es.
Quisiera hacer silencio en mis neuronas,
acallar las imágenes que me hacen engañarme,
mil veces mejor así...ciega,
que un instante de engañosa realidad.
No sé y si supiera lo niego,
todo lo que sé, lo negaré,
espacio en blanco en mente borrada,
nada he visto, nada intuyo,
(me miento...lo sé)
nada es.
